I’m an artist of the hearth;
dresses in tatters
from flying sparks;

skin scarred
from falling logs.

I love fire
and the pictures of fire.

But I love dead fire best:

rolling in cinders
until I’m glittery
with flakes of ash

“Cinderella”, The Book of Blood, pos. 846.

os churrascos são de marte

e as saladas são de vênus

me dizia uma amiga que os churrascos

cabem aos homens porque são feitos

fora de casa

los churrascos son de marte

y las ensaladas son de vênus

me decía una amiga que los churrascos

les corresponden a los hombres porque se hacen

fuera de casa

ya no recuerda dónde fue a parar

un camino sin lengua

era el mar lo que deseaba encontrar

pero está en silencio

ninguna brisa

Crê, meu amor, nesta verdade estranha:

ou tua alma ficou para sempre commigo,

ou meu oflacto te acompanha.

A pesar das ruínas e da morte, Onde sempre acabou cada ilusão, A força dos meus sonhos é tão forte, Que de tudo renasce a exaltação E nunca as minhas mãos ficam vazias.