(Te vas a dar de bruces con esto…)
En muchas ocasiones no hay nada trascendente detrás del caprichoso transcurrir de la imaginación. Del corriente de imágenes que uno recibe y recrea, deliberadamente o sin motivo alguno. Stream of conciousness. Eres capaz de imaginar cualquier cosa posible, porque por el simple hecho de ser posible, uno ya está tentado a imaginarlo. A la imaginación sólo le importa ejecutar la posibilidad.
-Jesse, are you listening?
Algunos de estos objetos de la imaginación pueden ser roles que uno no ha ocupado nunca ni hay previsión de que vaya a hacerlo, por el motivo que sea. Desarrollar según qué oficio, qué se siente al ser padre, cómo reaccionaria yo si a M. le pasara algo, etcétera. Un ejemplo más podría ser qué supone ser mujer. Por parte de un hombre, visto desde fuera. Por parte de una mujer, visto desde dentro. Y todas las combinaciones que permite lo reversible de la identidad posmoderna. Ante la multitud de respuestas idiotas que pueden darse a esta chiquillada de la imaginación curiosa -¿Qué es lo peor de ser mujer? ¿Lo más genuino y atractivo? ¿Y lo más coñazo?-, siempre me ha turbado una en particular: la posibilidad de dar a luz un hijo muerto.
-Jesse, are you listening?
Dar a luz es, en este horrible caso, dar la muerte, y los significantes entran en colisión. El vientre materno pasa a ser un sarcófago, su antítesis mortal. De ahí la paradoja: no sobrevivir al parto, que es sin embargo condición necesaria para vivir. Poco tiene que ver con el espinoso tema del aborto. En éste se quiere acabar con la posibilidad de gestación y alumbramiento, y nosotros en cambio hablamos de uno muy peculiar: alumbrar a un muerto. Pavor. Según cuenta la leyenda -parientes y amigos cercanos a él-, en momentos de tensión, ansiedad, o simple transcurso de su imaginación, Elvis Aaron Presley hablaba solo. Conversaciones imaginarias con Jesse, su hermano gemelo que nació muerto treinta y cinco minutos antes de que Gladys Love Presley trajera a Elvis a la vida.
-Jesse, are you listening?